Время Московское.

За окном серая хмарь, на улицу идти нет никакого желания. Как, в принципе, и вообще вылезать из под одеяла. Горло только болит. Мучительно не хватает объятий с утра, таких любимых, родных и привычных. Будто так было всегда.

И я невольно задумался о семье. Мысли перескочили с одного на другое, с другого на третье. Вдруг я вспомнил. Вспомнил как было раньше. Светлые детские воспоминания о событиях, имевших место одну шестую человеческой жизни назад. Точнее сказать не могу.

Так жу повелось, что век любой вещи и любых отношений соткан из тончайшего соплетения событий, явлений, слов и поступков. На протяжении всей человеческой истории сильные и дружные уничтожали друг друга под гнётом давних обид, мелких свар и животных разногласий.

Оказывается когда-то моя семья была дружна. Я вспомнил. Это одно из немногих, очень немногих воспоминаний, которые у меня остались о временах, когда я видел большую часть семьи вместе.

Я вспомнил. Дом в деревне в Калужской области. Обычная деревянная изба, без снобизма и ненужных излишеств. Круглый стол в хате. За столом бабушка (Тамара Владимировна, царствие ей небесное, мой учитель физкультуры), дед (Сергей Васильевич, как бы я ни не любил его), дядя Серёжа ( усатый полосатый старший брат отца, помешанный на оружии и книгах), Мила (двоюродная сестра, не склеились у нас отношения к сожалению), отец, мать. И мы с братом за соседним детским столиком возле окна.

Это было давно и неправда. Что от этого осталось сейчас, вы спросите? Да ничего. Я не могу вспомнить дальше ни одной нормальной сцены семейного отдыха. Что послужило тому причиной, я вспомнить не могу.

А сейчас всё развалилось вообще окончательно. Все грызутся между собой припоминая прошлые прегрешения. А ведь так просто. Простить, значит понять, и забыть.