«Он напоминал стрелку барометра, которая еще стоит на “ясно”, хотя атмосфера давно уже предвещала “бурю”».

«Он все говорил о своем сердце, но Скоби подумал, что трудно было бы найти это сердце даже при помощи серьезной хирургической операции».

На днях гуляли в районе Третьяковки с коллегой, да пришли немного ребят послушать и погулять хотелось, но играли как то не очень, не задорно, но приятно просто было услышать любимую музыку, потом, уже уходя, остановились у Третьяковской, там порядком уже подвыпившие играли на гитарах, потом вышел парень и стал читать стихи, причем очень хорошие, не знаю, кто автор, может быть он и был, запомнился стих про змей-женщин, которые все жалят нас и уползают в кусты, мы отходим спустя время, а они снова выползают, мне понравилось, как он читал, в голосе была пережитая боль и неподдельная искренность. Я подумал про себя, что не помню ни одного своего на память, как это глупо заучивать наизусть то, что сам сочинил.