Люблю ли мир, текучий и неровный, грозу вечернюю, что на исходе дня ликует и провожает солнце нежным громом, хотя порой и злобным и заглушающим журчание соловушки лесного, знакомо и ему биение природы и уступать ей надо как главной скрипке, солисту хора, пусть возвестит, что жизнь – безумство, чудо! и громко и громогласно и заглушающе все мысли в этот миг. Пронзают воздух сабли грома, их очертания резки, молниеносны их письмена, чтецы их люди не святые, и грамоте обучены едва, угадывают они иероглифы небесные, им непогода пир…, их рабство тишина