[300x201]
Иногда натыкаешься на свои отправленные или неотправленные письма, которые перечитываешь с легким изумлением - насколько бываешь разным. Некоторые эмоции могут проявляться только в определенных ситуациях, которые почти неповторимы. А фразы и стиль писем иногда даже начинают нравиться самому себе...

"Ну, вот, совершенно дикая ночь позади. Наполненная безумной беготней, наперегонки с туманом, между тремя телескопами, попутно с чтением импровизированных лекций практикантам. А сейчас подсчитываю ее плюсы и минусы и никак не могу понять - баланс в хорошую или плохую сторону?
А еще мне холодно... и пусто... Хочется писать все стихами, но не получается. Зато Никитин пишет очень похоже, о том что я думаю и от этого слегка улыбаюсь и салютую ему мысленно. Буду мурлыкать, мять облака и задумчиво жечь звезды.

Что с нами? Ты как будто снова уходишь куда-то, а мне почему-то очень хочется нежности...
Пойду спать, я действительно устал...


К.Никитин

Такое чувство, что день и ночь поменялись местами,
Оно действует на сознание сильнее, чем чувство голода.
Знаешь, за последнее время мои часы довольно заметно отстали.
Мы теперь живем в разных временах города.

И меня за это никто не похвалит и никто не осудит.
Нет ничего лучше и нет ничего хуже, чем одиночество.
У тебя иногда бывают дома разные хорошие люди,
У меня иногда не бывает даже имени и отчества.

Есть много людей, которые умней и добрей меня,
Отличные люди ходят по улицам, cовершенно со мной не знакомые.
А я болтаюсь где-то между настоящим и прошедшим временем
И пишу слова, а они какие-то ненужные и бестолковые.

Правда, жалеть об этом мне особенно не приходится,
Потому что ведь так как хочется никогда ничего не случается.
Но бывает так, что уже вообще ничего не хочется,
К счастью, я знаю, что хорошие времена, все-таки, иногда возвращаются.

Я раньше стеснялся и в метро стоял, даже если место было свободное.
Штаны мои были с заплатами, голова моя с ветром.
А сейчас у меня получилось опять, наверное, что-то холодное.
Ну и бог с ним. Следующий стих будет простым и светлым.

А сейчас я беру бумагу и ручку, только и всего.
И пишу то, что приходит из моей души в мою голову.
А то, что видно из твоего окна и то, что из моего
Это не разные улицы,- это просто разные времена города. "