Над седой равниной моря
Снова, блин, фигня творится
То ли скоро грянет буря
То ли злым ветрам не спится

Офигевший глупый пингвИн
Тело прячет, как учили
А не очень-то и спрячешь
В этих грёбаных утесах

Да и фик понять чьё тело
Антарктида, блин, не шутки
Нет бы чтоб присыпать снегом
Не растает, блин, вовеки

Так ведь, ёбтать, мафиозо,
Ни фига не пониманто
Прячет, прячет чьё-то тело
Лишь бы на фик отвязаться

Тут еще гагары эти
Ну вообще абзац какой-то
Ну они-то здесь откуда?
Им какого фига надо?

И один лишь буревестник
Типа, блядь, покруче Солнца
Гордо реет над волнами
Всех е**** и насквозь видит

Типа, скоро грянет буря
Типа, блин, прогноз погоды
Да кому он на фик нужен
В этой блядской Антарктиде

Здесь и так, без всяких шуток
Что ни день - фигня творится
И какая на фик буря?
Просто злым ветрам не спится…