…и в чистом поле
поставишь скит,
не пошлой святости ради.
Не телом болен, -
душа трещит
от страха, будь он не ладен.

От страха слабый
сильней рычит,
а сильный, тихо рыдая,
небесных хлябей
могучий щит
смиренно молит о Рае.

А Небо? Разве
не ждёт, на вид
купаясь в медленной лени,
что Солнце, язва,
дотла сгорит?
Блуждай потом по Вселенной…

И если вспомнишь,
что Солнца дни
намного наших прекрасней,
поверю. Но лишь
одно смекни, -
оно от щедрости гаснет…