думают люди в Ленинграде и Риме,
что смерть - это то, что бывает с другими,
что жизнь так и будет крутить и крутить колесо...
слышишь, на кухне замерли стрелки часов?

Немного огня (Piknik)


А бог живущих в тени и дарующих свет,
Это только огонь и не более, нет,
Это только огонь, что в нем греха?
Убегают слова, их и так не понять,
А держите, держите, держите меня,
Чтобы я не лопнул от смеха.

Немного огня в середину пути,
Немного огня тебя может спасти,
В блеске обмана, обмана.

Чудеса далеки, за зеркальным окном
Нет теней, тихий полдень настоялся вином,
Это только вино, что в нем греха?
А что хранила душа, так того не отнять,
А держите, держите, держите меня,
Чтобы я не лопнул от смеха.

Немного огня в середину пути,
Немного огня тебя может спасти,
В блеске обмана, обмана.

А догорающий звук уже едва различим,
Бледнее бледной луна, но ты не молчи,
Ведь это только игра, что в ней греха?
А что хранила душа, так того не отнять.
А держите, держите, держите меня,
Чтобы я не лопнул от смеха.

Немного огня в середину пути,
Немного огня тебя может спасти,
В блеске обмана, обмана.

Трудно с жизнью расставаться:
Лень, сумятица и дрожь
Заставляют расслабляться,
И цена ей - только грош.

Тупо крутится волчок,
Намекая на курок.
Всё в тумане , как в дыму
Я возьму его нажму.

Реалистом я не стал,
Ну, наверно, просто мал,
Но и верить не могу,
Хоть порой ЕГО зову…
(с..........) :)

или лирическое...
Кружится снег. В виде снежинок.
Кружится пыль. В виде пылинок.
Кружится тень. Мы же не видим.
Кружится день. Мы ненавидим.
Кружится детский волчок – юла.
Ох, сколько вьюга уже намела.
Кружится все. Кружимся мы.
Когда же ко мне обратишься ты?
Может, глупо, что я говорю…
Тогда я плюю. На мечту плюю!
Нет, не плюю. Всего лишь молчу.
Но я ничего уже не хочу.
Если б кружились мы в вальсе любви…
Все бы смогли. Все бы смогли!
(с..........)

Любить мы можем с разной силой,
Но как понять, как ощутить,
Где грань когда ты просто - "милый",
Иль может быть - уже "Любим"?

В основе этого посланья,
Скажу я честно, не тая,
Лежат отнюдь не все страданья
Внутри горящие меня...
(Flight)-самый кончик длинного стиха о любви

Мы живём, как на вулкане,
И всю жизнь играем в тир:
В этом тире каждый стал из нас мишенью.
И так часто называем грешным этот мир,
А своих не замечаем прегрешений.
-----------------------------------------
Я пробираюсь по осколкам детских грёз
В стране родной,
Где всё как будто происходит невсерьёз
Со мной.
Надо же было так устать,
Дотянуть до возраста Христа, Господи...
А вокруг, как на парад,
Вся страна шагает в ад
Широкой поступью.

Родина моя
Скорбна и нема...
Родина моя,
Ты сошла с ума.
Восьмой десяток лет омывают не дожди
твой крест,
То слёзы льют твои великие сыны
с небес,
Они взирают с облаков, как ты под игом дураков
клонишься,
То запиваешь и грустишь, то голодаешь и молчишь,
то молишься.
Родина моя
Скорбна и нема...
(ангел Тальков)

д-р_АГОН,