Калмыцкие степи, сковородкеры на всех постах, болота и полынь. Восемьсот километров на спидометре, Арзгир, Чограй. Как обычно рыбаки из Пятигорска пополам с унылыми охотниками со всех окресных областей жаловались на бесклевье и проклинали уток да гусей. На проклятья гуси дружно плевали высей стаей. Поднявшись в стратосферу и нацепив кислородные маски они весело срали охотникам на головы, радуясь, что баллистические ракеты в охотничий арсенал не входят. А без них на такой высоте им грозил разве что метеоритный дождь, но уж никак не 12 калибр гладкостволок.

Пожарили картошечки на примусе, разлеглись по спальникам, а с утра пошел клев… Правда только в одном месте и только у нас, но и на том спасибо. Приезжал рыбнадзор – поведал что рыбы нет – браконьеров, говорит, развелось немерянно, угостил парламентом и на всякий случай пожелал удачи. Тяжелая у него работа и платят мало. Старожилы из местных метисов (помесь сковородкера и видимо цыгана) пугали страшными калмыцкими патрулями, обдирающими приезжих натуралистов до нитки. Не поверили. Патрули пришли ночью. Попросили с утра подъехать на пост с документами и пропусками. Пропуск стоил 100 руб с машины. Оплата на месте.

Уезжал со смешанным чувством. С одной стороны ужасно надоела жареная картошка, а с другой… все-таки что-то не так с нашей цивилизацией, что-то очень важное мы упускаем в своей жизни, или может это память поколений, неясно ноющее в душе ощущение какой то давней, невосполнимой утраты?
[700x525]