Я бы хотела чего-то такого.. ну как бы это сказать?.. Может быть чудовищьного?.. Кому - как. Берешь лезвие, и в плящущем свете яркого пламени свечи, подносишь его к руке... и там где тень соединяется со светом, в безумной пляске линий, проведу всего пару линий, из которых начнет сочиться и выливаться темная, как ночь, сладкая и пьянящая как крепленое вино, яркая и живая как сама жизнь... Кровь. Капли раз, два, три, падают на пушистый белый ковер, а в голове начинает дуть черный ветер, сонный, приносящий странные воспоминания... Музыка. Черная, наверное Агата Кристи, так легко, так понятно и ненужно проникает прямо в суть всего, и вот я уже на полу... лежу растянув руки в разные стороны, в каплях тьмы.. и пушистый ковер, как поле из белой травы, а сверху, с потолка, уже улыбается сонное солнце, и яркие зайчики освещают тьму... на стенах и мебели прыгают в безумной пляске, как когда-то наши предки у костра, изогнутые тени.. и только музыка начинает закручивать, высасывая из тела жизнь... Дурман. Обман. Больше не хочу... Никогда. Только пусть будет еще немного голоса в голове, вместо этих липких беспорядочных мыслей, которые даже на вид такие, словно могут пачкаться... Ах если бы кто-то мог проникнуть в мою голову, уверяю, он не нашел бы там ничего хорошего.. Там темный чулан наполненный детскими страхами и приобретенными странностями.. Там сотни жизней, моих жизней, которые могли бы когда-то стать правдой, там сложены на полках, разбросаны по столу и полу, сотни снов... отдельная мусорная корзинка для собрания мечтаний и помыслов... ветхий стилаж попыток... черный, практически пустой ящик случайных побед. Я ненавижу эту штуковину у меня на шее.. моей подвижной, гибкой и бесполезной шее... потому что шея ничто... я довольна только сердцем - оно умеет любить, и уже достаточно давно оно главным образом не бьется, вовсе нет, оно любит. Я уверена именно для этого оно и существует - а кровь.. это так, - капли на ковре, тьма текущая по жилам, сладкий дурман сна, - качать ее могли бы и почки...