вчера я снова вытащила себя как мюнхгаузен за волосы в ночное веселье.
потому что всё пытаюсь заставиться быть как все. весёлой, задорной, активной, светящейся.
постараться хоть на один вечер высунуть свой нос из океана меланхолии.
доказать себе, что могу быть открытой, простой, лёгкой.
но увы.

была там, где шумно, ярко, людно. смех, музыка, бокалы, чужие взгляды.

стояла я с этим игристым в руке, под блестящим диско шаром, в окружении сотен людей на расстоянии ресниц.

и чувствовала себя чужой. 
они все говорят, смеются, подходят, а за этим — ничего.

ни одного взгляда внутрь. ни одного вопроса, который заставил бы задуматься. только скольжение по поверхности.
одноразовые вопросы и глупый флирт, от которого подташнивает.
и так везде, сколько локаций не смени.

 

и я поймала себя на мысли: как же мне грустно от этого. 
от наигранности, от глупых шуток, от мужчин, которые видят только обёртку. 
мне хочется, чтобы кто-то смотрел и видел не только лицо, тело, а то, что внутри.
хочется разговоров, после которых не хочется говорить.
хочется тишины, в которой слышно дыхание.

мне хочется бескрайней глубины.

но вокруг только бесконечная пустота.
может быть я обречена на сто лет внутреннего одиночества, как у маркеса?

иногда мне кажется, что я ищу то, чего не существует.