Любовь измеряеться мерой прощения,
Привязанность - болью прощания.
А ненависть - силой того отвращения,
С которым ты помнишь свои обещания.
(с)В.Леви.

И снова круг замыкаеться. Очередной отсчет.
Если очень долго повторять одно и то же слово - оно навязнет на языке и потеряет всякий смысл. Если раз за разом считать года - возраст перестает иметь значение,приобретая лишь странный привкус где-то под языком при ответе на вопрос...
Сколько тебе? - 16. Полынный привкус первой любви,капли дождя на губах,Ария в наушниках.
Сколько тебе? - 17. Не чуть не умнее,но плечи уже расправлены.В наушниках Наутилус.
Сколько тебе? - 18. Страсть,любовь как бенгальский огонь.Яркая и сгорает быстро.Свист ветра в ушах и равномерное...пять,четыре,три,два,один.Не любит.Черт.Где я оступился?В голове - Флер,в глазах - дешевый алкоголь и легкие наркотики.
Сколько тебе? - 19. "Да пошли вы все - у меня есть Я". Начинаешь цинить пофигизм как необходимую состоявляющую виживания. В колонках Сплин.
Сколько тебе? - 20. "Кому 20? Мне 20? Вашу мать...уже почти старик". Люблю? Да.Слово "надо" плавно переростает в вопрос "а нафига?".Я невьебенно крут,я наебываю всех вокруг раза в два быстре,чем упевают наебнуть меня. Черт...А нафига? В плеере - бессменно - Агата Кристи.
Сколько тебе?

Я разучился писать. Мысли остались,но где-то на перефирии сознания они курят,глядя на жизнь сквозь зеленую призму моих глаз и задаються одим вопросом:"зачем идти куда то,если и здесь неплохо".
Да,я много думаю,но мало говорю. Аллегории поистерлись.Эпитеты растрачены.Когда мне плохо - я просто исчезаю.На день,на два,на месяц,на истекший срок чьей-то любви.
 
Сколько мне?
Да сколько бы не было. Все мое и я готов раздать это даром за небольшую плату.