Маленький ад на конце моей сиганреты. Заброшенная стройка с темными провалами окон. Холод бетонного пола пробирается от моих локтей к воспаленному больными фантазиями мозгу.
Я знаю, как сделать хорошо.
Это как последний глубокий поцелуй, фанатично горящие глаза и постоянная нервная пересмешка. Термос опрокинулся и разлитое кофе согреет на несколько минут холодные ступени.
Желанию все-равно, где оно вас застанет.
Желанию не важно, что у вас на брюках заедает молнию.
Желание не обращает внимание на то, что пол холодный, а за поворотом сквозняки.
И уж тем бролее Желание не будет заботится о том, что вам уже давно пора домой.
Оно еще более эгоистично, чем вы.