Моя третья сказка настигла меня под шорох осенних листьев. Когда я уже чётко знала, что со Сказками покончено раз и навсегда – все они на одно лицо и отличаются лишь тем – закрывают они за собой крышку унитаза или нет.
А Сказка ничего об этом не знала и улыбалась. Сказка сказала мне, что я сильная, потом добавила почему-то, что и нежная тоже. Это поставило меня в тупик и я спросила: «Так бывает?»? Сказка сказала, что бывает, просто я об этом забыла.
Я поверила Сказке.
Этой сказке, вообще, нельзя не верить – когда человеку ничего не нужно из-под тебя, кроме того, что уже есть, то все подозрения на меркантильный интерес отметаются на фиг.

Сказка очень разная – то шуршит страницами, то всего лишь разрешает гладить себя по переплёту.

А, может, это всего лишь отраженье. Ведь читая сказки, мы сопоставляем свою жизнь с жизнью её героев, примеряем их жизнь на себя – и, потом, или целиком вживаемся в сказочный образ, или, позёвывая, окидываем книжные полки в поисках новой забавы.