Вот это и есть

то, что называется любовью?

Так это зовется?

Так пишется?

Это и есть?..

Вы руки тяжелые закинете к изголовью,

ночь не ответит.

Дождь забарабанит об жесть.

 

Будут зимы и вьюги, и росы на травах,

И звезды, и радости будут.

Разрывы придут.

И только не будет

ни виноватых,

ни правых,

ни знающих,

ни умудренных,

ни лечащих тут.

Никогда никого гн расспарашивайте об этом,

Ни друга,

ни ветер,

ни самую умную ночь...

 

Ликуйте или страдайте одни!

И не верьте поэтам,

поэты и сами себе-то не могут помочь.

Берите всю радость себе, не отдавайте и муку,

Это только вдвоем открывают,

уж, если дюбовь.

Воспоминание о любви

не годятся в науку,

все не так.

 

Все по-новому снова.

Не снова, а вновь.

Нельзя объяснить -

что это со мной или с вами.

Один среди поля, под ливнем

и ходит гроза.

Об этом никак невозможно чужими словами,

слова не приходят -

молчите глазами в глаза.

Молчите,

чтобы ресницы задели ресницы,

Молчите,

чтоб сердце услышало сердце другое в громах.

Любите друг друга.

Не думайте - явь это все

или снится.

Любите друг друга, не бойтесь,

не ройтесь в томах.

Ни адреса нет, ни параграфа, ни ГОСТа,

буде она не отступна, мучительна, как и со мной.

Не пишется это,

Не слышится.

Дышится просто.