Кто написал моей судьбы поэму?
Кто все расставил по часам, минутам?
И где ошибка, вкравшаяся в тему,
Лишившая душевного уюта?

Каким пером исправить ту неточность?
Какой рукой вписать иные знаки?
А мир, мою испытывая прочность,
Бросает из одной в другую драку.

Я счет своим годам веду с тревогой.
Вот, кажется, бросок, и я у цели,
Но под ногами новая дорога.
По ней уже иду я на пределе.

А цель, свои меняя очертанья,
То морем зашумит, то зноем дышит.
Ну, как догнать? Напрасные старанья.
Я закричу, никто меня не слышит.

Мой "глас в пустыне вопиющий всуе",
И все - мираж. Ни цели нет, ни силы.
Коснувшись губ в прощальном поцелуе,
Уходит, не оглядываясь, милый.