Я хотела в Ташкент осенью. В сентябре. Когда деревья оранжевые на фоне свинцовых туч, листья шуршат и небо под ногами - лужами.
Я хотела в Ташкент весной. Когда бледнорозовые цветы урюка на голых еще ветках, первая трава – яркая-яркая и фиалки.
Я прилетела в Ташкент в феврале, с его болезненной бледностью и разреженным воздухом. Мокрым снегом и угрозами весны.

А до этого было два года. Они начались с того, что я заскучала. Нет, мне не стало скучно, я соскучилась. По Ташкенту. Я искала сайты, форумы, чаты… Нашла.
Я влюбилась. В руки. У него были изумительные по красоте руки. На фотографии он их раскинул так, широко, чтобы обнять и улыбался.
Потом были его утро и мой обед. И много-много буковок.
А потом полгода тишины. Что-то сломалось. И коды не подходили и со связью что-то. Но я дозвонилась, вдруг, совершенно случайно и были уже не буковки, а слова в часах и километрах. Целый год.
А потом этот бесцветный февраль. Мои мокрые ладони и его дрожащие руки. И много прогулок с солнцем или с дождем. И сказки перед сном. Только обязательно дождаться, когда я усну, уже под утро. А потом тихо выскользнуть из постели, чтобы на работу, или на учебу… но я все равно просыпалась. И еще сидеть на кухне, ночью, без света и хихкать как в коридоре бабушка шпионить пытается.

А потом он плакал. Ладошки мокрые и руки дрожали. И я тоже плакала.
Но я плакала не потому, что от него. А наоборот – к нему. Другому.

* * *
Чтобы найти меня в Москве надо связаться не только с Якутском, еще можно с Ташкентом.
Просто так меня в Москве не найдешь.