Если бы я вдруг, как герой одного из рассказов Вуди Аллена попала из деревянного ящика в какую-нибудь книгу, то это обязательно были бы “Сокровища Агры» Дойля. Там был такой момент с грязью на обуви. Или это была «Пестрая лента»? Не важно. Потому что если я выйду и дома, а выхожу я оттуда часто (вот, к примеру, сегодня мне банально стало скучно – не успела я проснуться и пошла я на работу), так вот если пройти до дороги то обувь приобретает высокохудожественные бурые разводы. И Шерлок Холмс по цвету и составу грязи на моих ботинках без труда бы догадался, что живу я на проспекте Вернадского. Ну по крайней мере так было в книжке.

Но ничего, скоро кончится эта грязь и ручейки и обманчивое тепло. У меня вот горло болит. И не потому, что я дура (хотя и это тоже) но и потому что не время еще для пиджаков. Умом я понимаю и не только это, но с юным сердцем-то что прикажете делать? Очевидцы утверждают что начала пробиваться травка. Констатировав этот факт, очевидцы ударились в работу. Ну и пусть ударяются. Мы не лучше. Потому что не наступило еще то утро, когда я по обыкновению не заправлю постель, оставлю не допитым кофе, брошу в рюкзак плед и какую-нибудь книжку, может быть сделаю бутерброды, но, что вероятнее, у меня опять не будет хлеба и уеду в Царицыно или Коломенское. Сяду на солнышке, пригублю столового, романчик какой-нибудь раскрою и не замечу как наступит вечер.

Но пока делать нечего.
Разве что поработать.