Светлая комната, кажется на втором этаже. Стены обиты деревом. В распахнутое окно заглядывает осенняя пасмурность, а тяжелые шторы с трудом поддаются ветру. У окна стоит стол. На столе глиняная ваза с уже засохшими полевыми цветами. За столом сидит мужчина средних лет и что-то пишет. От него веет спокойствием и умиротворенностью. Его уверенность - завораживает. Здесь тихо и не происходит ничего, если это не входит в планы мужчины, сидящего за столом.

Эта картинка стоит у меня перед глазами со вчерашнего вечера. Думаете, я тут себе принца нафантазировала? Ничего подобного. Этот мужчина - я. Причем, никакой дисгармонии в связи с мысленной сменой пола не наблюдается.

А все потому, что если я представляю себе себя. То это обязательно агония, бред, перепады от буйства к параноидальному затворничеству. Обязательное страдание хуйней как раз до того момента, когда нужно еще вчера. Чтобы ночью, обмотавшись одеялом, пить красное сухое, запивать его остывшим кофе, и бесконечными сигаретами. Потому что вот в эту ночь надо успеть написать одно, другое и еще третье. Потому что нормально подойти к творческому процессу, чтобы без надрыва и катаклизмов, мы никак не можем. А вот тот мужчина - может.
И я хочу так же.