«Ты накуренная?». Вот этот вопрос Нэня слышит очень часто, гораздо чаще, чем читает фразу «Нэнс, ты гонишь».
А ведь Накуренная Неня – этого просто не может быть. Она, наверное, пьяная, или у нее просто истерика, или, что вероятнее – настроение у нее нормальное. Ну по жизни на хи-хи пробивает. Без стимуляторов, так сказать.

На самом деле, выбор «ноу дурь» сделан вполне сознательно, путем совокупления опыта предков c личными экспериментами.

Вот я знала, что мама пробовала, и ей не понравилось. Маме было 17 лет. И кайф так и остался ею непонятым. Бедный.

Мой первый косяк случился в возрасте 14 лет. Причем случился по моей настоятельной просьбе. Ну как так - житель Узбекистана, родная бабушка лучшего друга главная на таможне в городке Термез, что у самой границы с Афганистаном, всякие Чуйские долины, одноклассники, укуреные уже к первому уроку, а на большой перемене после третьего урока догоняются водкой, (Вообще, замечательные были одноклассники, я по ним в режиме реального времени увидела абсолютную деградацию личности) – и ни разу не динь-динь.
- А знаешь ли, Настя, что анаша очищает легкие.
- Да, и сушит мозг.
Стандартный диалог. Потому к 14 годам (какой насыщенный период), я начала понимать, что в моем имидже местного антигероя не хватает опыта курения травы.
Но первый косяк мне достали совсем не одноклассники (что ж я враг самой себе, ребята действительно были сильно неуправляемые, и подобная просьба могла дать совсем непривлекательный оборот). Так что, дефлорацию марихуаной я доверила парню моей соседки – красавцу Стасу (в Ирландии, говорят, сейчас). Мы сидели по диагонали от моих окон, на корточках, за изгородью, в середине рабочего дня.
Это был пятак афганской пыли.
Со знанием дела и расстановкой, разминая прессованную дурь в ладошке, Стас рассказывал байки об афганских полях, нагих нимфах, палящем солнце и как с потного тела, после забега между кустами, снимается пыльца, которую сейчас мы будем курить. Байка мне очень понравилась. Она казалась мне волшебной. Волшебными казались движения красивых рук, забивающих опустошенную беломорину. Его губы, яркие, почти алые, обхватившие уже забитый косяк, чтобы смочить слюной…
…….
Первая затяжка ничего не дала. Я смотрела на Стаса удивленными глазами: «Типа, и чо, и хде полет?».
- Подожди, и не кури ты как будто простые сигареты. Задержи дыхание, глупышка.
Три глубокие затяжки. Проход до бревна, которое почти под окнами и тут меня накрыло. Мне казалось что я язык во рту почти не шевелиться, я говорю медленно, растягивая гласные и даже согласные и очень-очень тихо. Как будто он, язык, раздулся и стал ватным.
Помню о чем-то болтали. Стас еще спрашивал:
- Ну что? Получила, что хотела?
- Дааа, а почему мне не смешно?
Стас еще что-то ответил, но меня прибило на хавчик. Это не просто яма желудка, а Мариинская впадина, почти не работаю челюстями, и одновременно в рот пихалась гречневая каша, аджика и варенье из алычи. И вода. Холодная. Из под крана.
Тут бабуле взбрела в голову гениальнейшая мысль, чтобы внуча собрала абрикос.
На предпоследней ступеньке высоченной приставной лестницы меня и накрыло.
Бубух!
Меня выворачивает наизнанку. Как будто из преисподней доносится проницательный крик деда «Она накурилась анаши!» (Впрочем, он это кричал всегда, стоило мне просто покурить, выпить или быть не в духе, но первый раз оказался убийственно прав).
Потом я просто вырубилась.

Период до приезда в Якутск, полный мелких приключений и игр в пушера на просторах родной школы, мы опустим из соображений политкорректности.
Тем более незадолго до отъезда, я так сказать «отошла от дел», окончательно признавшись себе, что, этот кайф совсем не для меня.

И жила бы себе спокойно, попивая все, что можно пить, если бы подо мной не заснул как-то будущий муж. Нет, не смотря на то, что курил он много, а был период, когда «бурбулятор» шел вместо тарелки манной каши на завтрак, я это увлечение не поддерживала и уж тем более не разделяла. Спасибо ему, что не настаивал.

Но… один раз я третьи сутки подряд валялась с температурой 40. Не помогали ни антибиотики с аспиринами, ни примочки. Короче, пациент скорее мертв.
Врачей я не переношу на дух, потому лежала себе, ожидая когда само пройдет. Муж уже заебался от наличия мертвого тела в супружеской постели, подошел к вопросу кардинально.
- Хапни банку. Кровь вскипит. Попустит.
А что больному ребенку много надо?
Ну давай сюда банку.
Литровая, из под соленых огурцов, полная сизого дыма и трубка, из простого листка бумаги А4, скованная обручальным кольцом.
Я полулежа на кровати. Глубокий вдох, дым из банки перемешается в легкие. Единственное, что успеваю прокричать.
- Пакет!!!!
……………………
Да. На самом деле попустило. Просто я не помню ничего дальше, а проснулась уже без температуры. Муж всю ночь щупал мой пульс. Перепугался, мерзавец, что копыта откину.
И так было всякий раз.
Меня выворачивает либо сразу, либо через 20 минут полного груза, во время которого в голове крутиться одна мысль: «Лишь бы отпустило, лишь бы отпустило».
Классное определение «сесть на измену».

Летняя ночь. 14 человек в одном джипе. Рандеву по всем злачным местам. Рестораны, сомнительные кабаки, шашлычные на набережной. Коньяк, вино, шампанское, пиво. Чья-то дача, затерявшаяся среди точно таких же дач и хитросплетениях переулков. Маленькая кухонька, два косяка. Я и гопа парней, подружки разбрелись: кто с своим парнем, кто просто так - на пьяный перепихон. Изменения не чувствуешь, уже слишком пьян, чтобы понять про два паровоза.
Дядя (этот персонаж будет фигурировать еще в одной теме), маленький, рыженький, с палеомелитными кривыми худенькими ножками, огромным пузом, свидетельствующим о прогрессирующей зеркальной болезни, в одних семейных трусах. Веселый ситчик. Он хватает меня за руку. Я кричу. Где-то увеличивают громкость на магнитофоне. Я вырываюсь и бегу в домик, где моя «семейная пара». На утро я жалуюсь, что все маньяки и злобные письки. На что вчерашний герой в трусах разводит руками и пеняет на панику, вызванную дурью.

Еще, под дурью я не могу слушать музыку, потому что басы взрывают мозг, я не могу держать глаза открытыми, потому что мне становится больно, и закрытыми тоже не могу, потому что дикий вертолет, которые не справляется с управлением в шторм.
Секс отдельный вопрос. Сознание и ощущения фокусируются на одной точке. Но… чувствовать себя сплошным влагалищем, конечно, интересно, но пару раз. Потом берет верх тяга к полноте, которая не может ограничиваться трением в вагине.

Пойду лучше пива попью. Или водки с Индигиркой хряпну.
А лучше чаю горячего, с сиропом из-под вишневого варенья, потому что вишни уже кончились.