Моя любимый мужчина когда-то говорил, что мои руки созданы для стрельбы. Если в ладонь правой руки положить пистолет, и дать мне экстремальную ситуацию, замешанную на жизни и смерти, меня не будет трясти: жесткая хватка, раслабленный локоть, интуитивное ощущение "яблока" и точный выстрел навскид.
Я люблю стрелять. По бутылкам. Бумажная мишень не подходит, кусок картона это не разлетающаяся бутылка, звоном подтверждающая твою меткость.
Стрельба из пистолета укрепляет нервы.

Я бы сейчас растреляла все те бутылки, что скопились у меня под столом, призванные расслабить стиснутые челюсти.
И работа сделана. Нервно. Но зато с чувством. Но... не выхлоп.
Трясет страшно. Такое состояние бывает если пить неделю...

Зато получается, что-то. Осталось дождаться приговора.
Но, в принципе, как там у Высоцкого "Я себе уже все доказал".... профессионализм, замешанный на эмоциях и застарелой истерике.

Бляяяяяя, мало коньяка, мало.... И еще было бы отлично забуриться в клуб, выпить три стопаря водки уйти в свой собственный транс. До упаду, чтобы ноги не ходили и каждая мышца этого тельца чувствовала саму себя. Хы, когда я ухож в такой отрыв хуй кто ко мне доебывается. Ха-ха. Страшно....

Интересно, чтобы я делала, если бы не умела писать.