[показать]
Память. Она появляется внезапно, в тот момент, когда её совсем не ждёшь. Часто достаточно
одного лишь слова, чтобы проснулись самые горькие или самые радостные воспоминания. И из
самых глубин твоей души поднимается необъяснимая буря восторга и радости или боль, которую
ты когда-то испытал. И ты не можешь ничего с этим поделать, ничего, тебе остаётся только
пережить ещё раз всё то, что когда-то уже было. И от этого бессилия становится ещё хуже.
Хочется оборвать всё прошлое, уйти в забытье, умереть. За что? И опять нет никого рядом.
Ты один. Но ведь это не страшно, ведь правда? ТЫ уже привык. И как всегда ты справишься
сам. Нет, и всё-таки что-то не так. Да, ты уже не можешь держать всё в себе, твоему
терпению приходит конец и ты срываешься. Срываешься на близких, дорогих тебе людях, а
потом, когда всё пройдёт, опять будешь задавать себе одни и те же вопросы: "Почему всё
так получается? Что я делаю не так? Что меня заставляет так поступать?" Эти извечные
"Что" и "Почему". И как всегда
ты не сможешь на них ответить. И всё будет продолжаться как раньше. И с ещё большей
остротой ты понимаешь - ты один! У тебя не было никогда того единственного человека,
которму ты смог бы открыть своё сердце, свою душу. Ты ждёшь, ищешь его каждый день. А его
всё нет.
Так что же наполняет тебя этой болью, которая совсем незаметно переходит в злость, в злобу.
В злобу на всех, даже твоих "друзей". А они есть у тебя? Может стоит начать всё сначала?
А как же та, чьё лицо ты ищёшь среди тысяч людей, идущих тебе навстречу? Но сколько ещё будет таких лиц!!!
Память. Можно ли помнить вечность? А вечность помнит всё. А есть ли эта вечность? Что
вообще есть настоящего в этом мире, полного лицемерия и подлости? Для чего нам всё это нужно?
Чтобы выжить? А зачем жить такой жизнью? Может было бы лучше уснуть и жить в своих снах?
Ведь там же всё не по-настоящему, так же как и здесь, но сны забываются, а реальность
остаётся. А может ты сошёл с ума? Может у тебя
большие проблемы с твоей психикой? Или такое находит на тебя временами? Сколько много
вопросов, но совершенно нету времени на них отвечать, не так ли? А разве ты не живёшь для
того, чтобы отвечать на вопросы? Для того, чтобы познавать? Для того, чтобы узнать всё?
Память. А может у тебя просто богатое воображение? Каждый раз ты проносишься по своим
воспоминаниям, как буря по пустыне. И каждый раз ты ищёшь новый выход. Но ведь ничего нельзя
уже изменить. Ничего. Всё уже сделано и остаётся надеяться только на будущие перемены. А
будут ли они? Обязательно! Только вот какие? Когда? Никогда ничего не можешь знать наперёд.
А как было бы здорово...
Память. А может это вовсе не память? Может быть это страх? Страх перед будущем, перед
тем неизвестным, что ждёт каждого. Сейчас ты есть, а в следующую минуту тебя уже нет.
Что может произойти за эту минуту? Всё что угодно.
Память...память...память...