"То, что мы есть, то, что мы можем и что имеем, кажется нам жалким, серым, недостаточным и скучным; а на то, что не мы, на то, чего мы не можем, чего не имеем, мы глядим с тоскливой завистью, которая становится любовью, - хотя бы уже из боязни стать ненавистью".
(с) Очередная бесконечная глупость очередного "литератора", томаса манна.

Без чувства меры, являясь из ниоткуда – словно новорождённые сверхновые – они (всегда внезапно) обнажали, каждый окрест себя, лоскуты одеяла пространства-времени; но предпочитали не оставаться, медленно и верно уходя в мгновение: последовательно – по заранее начертанным битам, легко, непринуждённо, демонстрируя полнейшее безразличие к привыканию; и с этим приходилось мириться, и заполнять созданные ими пустоты своей сопричастностью, страхом – его у меня было много – цело озеро нежных кристаллов растворённых в ряби безмятежного внимания. Прекращая барахтаться и бултыхаться в солоноватой мгле, я искал в памяти их, ещё маленькие, пустоты, чтобы там рисовать картины: вкраплял в палитру зёрна мечтаний, оставляя на мнимых холстах их навсегда; чтобы никогда не прорастали; сохраняя их красоту и безупречность. Или заполнял в памяти бесконечными в своей пустоте и бессмыслии диалогами, иногда наводняя их андерсенской заботливостью. Пустое. Они, предпочитающие уходить, каждый унося свой оттенок, уносили за собой покров пространства, и незримые нити времени. Ими унесло тропу к моему саду мечтаний; ими унесло мои некогда висевшие картины – теперь не стало и выцветших следов, скоро не станет и стен. Их сила в их пустотах, которые объединились в одну: теперь же она взялась за моё озерцо растворённых кристаллов, медленно и верно испаряя волнительную гладь спасительных слов детскости...