Это цитата сообщения на_грани Оригинальное сообщение

Темная комната. Плотная стена пыли прорезается в нескольких местах светящимися туннелями. В них пылинки мечутся в броуновском движении, увеличивая скорость и пытаясь размазаться в моих глазах. Ладонь скользит в этом потоке поперек, и пара тысяч пылинок не успевая притормозить, приклеиваются к моей руке.
Пахнет тиной и старым пледом. Запахи....мм...запахи...пахи....запа....хи. У меня с ними особые взаимоотношения. С запахами. Я не всегда пахну хорошо. Если хорошенько позанимаюсь, то пахну влажной кожей с легким «ароматом» пота. Если что-то съем особо острое/соленое/приправленное бог знает чем, то тут же кошусь в сторону в надежде не увидеть никого рядом. Если я чувствую рядом некий запах, мягко говоря, сомнительного происхождения, то в одной из клеточек моей лимбической системы вертится падла, считающая, что источник сего «духа» – я. И вообще эту тему двуногие стараются обходить стороной.
Но обычно я без запаха. Или, если выразиться по-другому, пахну водой. Воздухом. Деревьями, если рядом с ними. Травой. Совсем недавно узнала, что есть даже дезодоранты без запаха.
У каждого запаха есть своя история, своя память я бы сказала. Он помнит тех, сквозь кого проходил и кого касался.
У комнаты же истории нет. И у ее запаха истории тоже нет.