Постоянно что-то манит:
Ветер, солнце, вздох в тумане.
Разбегаются пути,
Чтоб идти, идти, идти.

Отыскал чтоб непременно
Ты иголку в стоге сена.
И вернулся со щитом,
Но когда-нибудь.

А пока - несутся тропы.
Шьёт одежды Пенелопа.
Выправляешь к дому шаг,
Но никак, никак, никак.