Бесконечные полицейские сирены в этом городе превращают нервы в натянутые до предела струны.
Снег летит горизонтально, перемешиваясь в полете с розовыми и белыми лепестками, от огорчения и холода, падающими с яблонь.
Расставленные повсюду щиты газеты “Evening Standard” черными, грубо намалеванными буквами вопят об ужасах прошедшего дня.
Люди всех возможных цветов и оттенков, кутаясь в весенние одежды, семенят по улицам, опустив головы – кто куда. Англичане свято верят в календарь и поэтому, даже при температуре +7 градусов, в конце марта можно встретить девочку в гольфах или дедушку в шортах.
Девичьи визги и смех. Шум машин. Иногда – музыка. И опять сирены.
Луны и звезд почти никогда не видно. Небо затянуто тучами и от этого кажется, что оно
не выше крыш.
Вот дорогу перебежала лисица.
Громко, навзрыд, бормочет что-то толстая негритянка у подъезда.
Крики пьяных прохожих вплетаются в сновидения, отчего последние превращаются в кошмары.
В окне напротив какой-то араб ходит всю ночь, не переставая, от стены к стене, как тигр в клетке. Вот-вот вырвется на волю.
И вдруг, на минуту, наступает почти полная тишина. А потом раздается соловьиная трель.
Светает. В семь часов утра каждое утро за окнами цокают копыта девяти лошадей. На них всадники в шинелях и черных жокейских шапочках мерно покачиваются в седлах, направляясь в Гайд-парк.
Разрисованная ромашками, васильками и маками малюсенькая машина припаркована у красной телефонной будки напротив дома. За ней – Порше. За ним – Бентли.
Лица... лица... лица...
Жутковатые, невнятные, посиневшие от холода... Рабочий день начинается рано.
Мокрый асфальт. Лондон – красный, коричневый, белый...
А поздним утром из-за туч выползет яркое, холодное солнце и ненадолго превратит этот город в праздник.
Такие дела...
[700x525]