Я прочитал тебе стишок. На ушко. Так близко были мои губы к твоей коже, что даже иногда касались ее. Когда издавали звуки «а», «и», «е». Можно было бы распознать мои слова по прикосновениям. Стих из прикосновений. Просто касаешься определенным образом мочки уха и рождается стихотворение. Про что? Про любовь. Сука-любовь живет и в моем доме. Она пьет вино, кутается в мои свитера, пачкает пальцы карамельным сиропом. Кусает мои губы в темноте, облизывает их на морозе. Брыкается под одеялом холодными ногами, заваривает по утрам ароматный кофе. Потом одевается, смотрится в зеркало, хмурит брови, улыбается и смеется. Говорит мне «Поки», вместо «до свиданья» и шлет смски про дома вырезаные из картона и аляписто прилепленные на небо. И я тоже, как весна. Как дерево вишни. Как щенок… я тоже счастлив. Потому что когда в доме поселяется любовь, губы хотят шептать только стихи… Стихи из поцелуев.

(с) "Джульетта и облака".
[271x204]