Потолок…Белый… Темно… Спать?... Нет… Жить?... Вечный вопрос… До утра осталось не так уж и много… Может пара часов… Но… Вставать завтра незачем… Как и сегодня. Но всё-равно встаёшь… Медленно бродишь туда-сюда по комнате… Зачем? Просто так. От безысходности. Опять ложишься. И всё сначала.Так происходит каждую ночь. А если удастся уснуть, то как потом не хочется просыпаться. Утро… Пришло… Вот когда по-настоящему хочется спать! Но… встаёшь… Одеваешься… Смотришь с окно.. Солнце… Солнце! Опять… Зачем?! Так надо… Задёргиваешь шторы, чтобы не видеть его… Оно даёт жизнь… «Жизнь…жизнь…жизнь…»- стучится в висках… Жизнь, что так ненавистна… Через полумрак пробираешься к магнитофону… Включаешь нечто мрачное… Потом включаешь компьютер… Просто так… Чтоб было… Комната. Полумрак, хотя за окном утро… Тяжёлая музыка… Жужжание компьютера… Духота, даже если форточка открыта… Если всё так, значит день начался… По квартире идёт шевеление, значит все встали… Кто-то позовёт тебя завтракать, но ты не хочешь…Не чувствуешь голода… А ты вообще что-нибудь чувствуешь?.. Да… А не хотелось бы… Все чувства- лишь боль… Текут секунды, минуты, часы… Ничего не меняется… В комнату то и дело кто-то заскакивают… Что-то просят… Раздражаешься… Но выполняешь, что просили… Потом все вдруг куда-то исчезают… Ты остаёшься одна… Одна? А раньше не одна? Одна… Не покидаешь пределов комнаты… Потому что не видишь в этом смысла… Мобильник, аська, мыло… Вот единственные средства контакта с внешним миром… Мечешься от одного к другому… Но ни одно из них не приносит хороших новостей… Лучше вообще не прикасаться… Садишься за стол… Вперемешку ручки, тетради, краски, карандаши, листы с недописанными стихами… Хаос… Берёшь карандаш… Лист… Пытаешься что-то написать или нарисовать… Рука вычерчивает линии… Бездушные…Абсолютно… Комкаешь листок… Кидаешь на пол… Тихое попискивание на кровати… Мобильник… Опять? Лучше даже не трогать.. Но…Поздно… Читаешь… Опять… Истерика… Бежишь на кухню… Стакан воды… Ещё… Какая-то таблетка… Спрятанный в шкафу коньяк… Рассудок помутняется…Сон?… Нет… Идёшь обратно… Читаешь следующее сообщение… Голова пухнет… Тяжело дышать… Хватаешь первый попавшийся острый предмет и режешь руки… Нет… Не чтобы покончить с собой… Чтобы заглушить душевную боль физической… Режешь…Режешь… Режешь… Падаешь на пол… Лежишь час…Два… Щелчок… Вернулись… Заползаешь на кровать… Квартира опять ожила… Зовут ужинать… Доползёшь? Нет… Стрелка часов переползает за десять, потом за одиннадцать… Ночь… Не спишь… Завтра всё с начала… Сколько ещё?... Жизнь…. Потолок…Белый… Темно… Спать…