Болит. Всё.
Левая переносица от ржавой серёжки и правый висок.
Пыль скребёт на сердце. Не когтями, а словами твоими. Сегодняшними двумя годами назад.
*а вот теперь реально всё болит*
Если я скажу, что сегодня хочу тебя увидеть, то получу в ответ лишь молчание или фразу непонимания. Полного и нескончаемого.
Рука невольно пишет suicide, который ничего не значит.
Мы не убили себя, а только нас двоих. Ты всё равно не знаешь.
На рассвете я полюбила сжигать книги твоей истории.
Тогда я вовлекла тебя в пустоту себя.
Прости.
Я люблю тебя.
Люблю.
Люблю.
Люблю.
Люблю.
Люблю.
Люблю.
suicide... слишком пустое и всеобъемлющее слово... как много в него вкладыват некоторые, и с каким пафосом говорят другие... что подразумевают под ним третьи...
Stalker_of_Life, я уже миллионы раз говорила, что суицид теперь не_для_меня. Я иногда вспоминаю прошлое, с этим связанное, но я слишком слабая, чтобы серьёзно посмотреть на это и решиться.
А это очередной бред..(этот пост).
Исходное сообщение sweet_devil: Stalker_of_Life, я уже миллионы раз говорила, что суицид теперь не_для_меня. Я иногда вспоминаю прошлое, с этим связанное, но я слишком слабая, чтобы серьёзно посмотреть на это и решиться.
А это очередной бред..(этот пост).
Я не зна тебя в прошлом.... я говорю о настоящем и своем к нему отношении...