Белая тень нахмурилась и подошла к столу. Ей опять не удалось заснуть, не смотря на снотворное. Может, съесть сразу всю пачку? Она мотнула головой, как будто пыталась прогнать из головы подобные мысли. Она решила однажды жить, и с тех пор никто и ничто не могло сдвинуть ее с этого. Или... нет?
Белая тень взяла со стола письмо. Его письмо. Омытое слезами боли, ее боли. Сколько раз она порывалась разорвать его на мелкие кусочки, и не могла. Белая тень смахнула набежавшую слезу и вновь начала перечитывать.
"Милая, хорошая, дорогая... Прости меня..."
Эти слова жгли ей душу. Белая тень скомкала письмо, в который раз, и отбросила от себя. Она накинула куртку и тихонько выскользнула за дверь.
Она стояла на крыше своего дома. Ветер развевал ее волосы и осушивал слезы. Белая тень закрыла глаза, вдруг поймав себя на мысли, что тоже хочет стать ветром.
"Почему бы и нет, - размышляла она. - Ветер не чувствует боли, он просто носится там, где хочет. Легкий бриз, или бушующий ураган. Эмоции, как и в моей душе."
С этой минуты Белая тень постоянно восхищалась ветром. Но каждый раз хотела, и в то же время боялась поговорить с ним. И, втайне от самой себя, мечтала о том, чтобы стать ветром. Но, к своему сожалению, не могла этого сделать. Как решила на краю девятиэтажки. Быть с ветром - означает летать с ним. А летать - Белая тень - с края крыши не хотела. Не смогла перешагнуть ту черту. Не смогла тогда - да и теперь никогда не сможет. И все же, в ее душе появилось что-то иное, помимо боли. Быть может, надежда?...