А потом – ничего... И с четвертого раза не выйдет
Написать, рассказать... Что тоскую. Что плачу порой...
То, что я называю «любовь», – это пуля навылет,
Это то, что всегда называли азартной игрой.

Будто веки под тяжестью сна разомкнуть рано утром...
Будто руки не пишут, а голос хрипит от тоски...
Только... можно, я все же поддамся той страсти минутной?
Надоело на памяти вечно вязать узелки.

Надоело! До боли! Как шепот дождя, как проклятье!
Не смогла – не сложила – не стала. Мусолю слова
На краю возле губ. Не скажу. Только помнишь, как платье
Тихо падало вниз и как подло скрипела кровать…

И как... Были же все-таки эти слепые минуты!
Было что-то. Неважно – на небе ли иль на земле...
Я не стала бы все возвращать... Только вот почему-то
Не могу твое имя в своем телефоне стереть.