А я и сейчас пишу, причем ужжжжасную, на мой взгляд, лирику) И тетрадка есть :)
----
Вороны садятся на сонное поле,
Кружится и падает на землю снег
Истошно вопит и исходит ночное
И бликами солнце спешит на разбег

И лезет на инея ржавчину мира
Бунты моих ног усмиряя теплом
Нахально, без спросу, влезает в квартиру
И пахнет хорошим, сухим табаком

Но я просыпаюсь уже по-другому,
По-другому я ем и смотрю на людей
Тень девушки-ночи прошлась по надлому
И день разлетелся на сотни частей

Та девушка, ночью, на ухо шепнула:
- Ты знаешь, мне тоже бывает вот так..
Но я не ответил, и она лишь вздохнула
Как сон завертелся и выплюнул мрак.

Над полем вороны теперь не заметишь,
И снег успокоился, вьюга слегла
Жаль, солнца все нет, но его не отменишь
А девушка-ночь не прощаясь ушла

Исходное сообщение Zero_trenta
Было время, когда я писал стихи, где-то даже сохранились тетради с моими виршами. Но те времена ушли, канули в лету. Не могу сказать, что я сильно сожалею об этом, просто интересно - почему?

Потому что для этого нужны какие-то сверхсильные эмоции - положительные или отрицательные, вот у меня получается только если отрицательные... Время проходит... муза улетает, но рано или поздно она возвращается... может быть в другом обличии - уже не в стихах. а в достижениях материальных и духовных...

настальгия по прошлым чувствам, воспоминаниям, которые ассоциируются с той атмосферой которая навеяла на тебя музу. вот. )