Сальвадорчик - усатый мальчик, по сравнению с моим воспаленным моСКом. Искали мы, значит, сбитого немецкого летчика в глухом,ночном лесу. Лето, ночной холодок, ветви по лицу, в руках у меня трофейный МП-40, морда злая. Наши (кто такие, хер знает, но наши, жопой чую) щемятся в стороне, тараща бешенные глаза в темноту. И тут я спотыкаюсь, падаю носом в траву, отплевываюсь от земли и вижу замаскированный ельником люк, как у вьетнамцев в джунглях. Зову остальных, выдергиваю чеку из гранаты, и собираюсь приоткрыть лаз, чтоб туда швырнуть. Но они говорят, живой он нужен, че его мочить-то. Ну открыли, вытащими, блондина (ариец все-таки). А у него в руке этакая вереница розовых сосисок, как у карикатурного кота в холодильнике. На спине танковая радиостанция Р-173 (весом 43 кг) на брезентовых ремнях висит. А во лбу, я аж ах..ел - воткнута капельница, типа он ранен...

Я это к чему свой сон рассказываю? Да к тому, что начну сегодня деревеньки жечь: на работе три литра водки скопилось (благодарности там, ДР, прописки, у коллеги дочь родилась)...