то есть, поздравьте меня - я стал папой. девицы приехали.
услыхав в ответ на вопрос "хтоэто?" мамино невнятное "живет он тут...", девицы оживились:
- а, так это, значит, будет наш папа?!
- ну... типа... ну, да... - окончательно скукожилась мама.
- ага!! - сказали девицы и радостно поскакали ко мне хвастаться понавезенными с югов сокровиШШами и вырывать изо рта кусок курицы, которую я безнадежно пытался сожрать перед убеганием на работу...
с одной стороны - мило и забавно. детеныши, кажется, любого нерычащего мужика готовы принять как родного... а с другой - все сильнее хочется в этой связи расписать их экс-"папе" затейливую его генеалогию, не стесняясь в выражениях и приемах - отнюдь не литературных...
также в составе украинской делегации - почтитеща с почтишурином и полувагоном сумок с провиантом, на полчаса превратившие перрон московского вокзала в "дорогу жизни". в блокадный город приехали, авжеж...
"а це пид помидорки!.."
гигантомания, свойственная жителям маленьких, но гордых держав, быстро превратила дорогу жизни в старую смоленскую, а теперь грозит обратить изможденный, но не сдавшийся город (в лице нашей комнатушки) в био-химический аналог Хиросимы. видели когда нибудь налет кочевников на овощебазу? нет? заходите в гости...
и на этом жизнеутверждающем фоне как-то теряется хроническая уже тошнота от выпусков новостей про взорвавшиеся в воздухе (от "морального устаревания", видимо) самолеты, про хулиганов, взрывающих автобусы, от "траурной" ведущей, предлагающей вслед за этим посмотреть сюжет улыбчивого дебила о том, как выбрать фотоальбом, "чтобы подольше сохранить память о ваших близких".
у крусанова как-то попалась замечательная кредовинка: мир похож на старый загаженный лифт, который тем не менее ездит вверх-вниз...