Такие как я по вечерам слетаются в камин и выделывают па-де-де на поленьях. Говорят на нас можно смотреть бесконечно, мы самозабвенны и виртуозны в своих выкрутасах. А мы так умираем. Наши души хрупкими чешуйками выносит сквозняк в приоткрытую форточку. Зачем он опять сжег свои стихи? Мы читали блю бя лю те. Мы не понимаем, но мы спросим у сумерек - они стары как мир и все знают. А он молчит и пишет, и отдает нам. И мы читаем внимательно-внимательно бой ву жи то. Грустный наш, мы каждый вечер рождаемся для тебя вновь. Легкие, жаркие, шаловливые. От наших ладошек, крылышек идет тепло... Мы бя лю те выучили... А он смотрит... смотрит...