Я не вернусь. Я каждый раз повторяю себе это. Это был последний раз.
Потом я думаю о тебе. Что будет с тобой, когда ты это поймёшь? И каждый раз жалею и возвращаюсь.
Другая причина - мне не с кем говорить. Мой интерес к людям угас за время общения с тобой. Зачем они мне? Ты - лучше. Умнее, интереснее, оригинальнее.
Я не буду говорить о своих чувствах. Это никому не нужно. Я открываю рот, и слышу, как эти слова повторяются в тысячах поколений. Всё уже сказано и пересказано. "Люблю, не люблю, ты бросил меня, я осталась одна, внутри пустота". Это попса.
И зачем рассказывать, плохо ли мне или хорошо. Ведь каждый занят в основном самим собой и своими проблемами.
Чужие проблемы волнуют только тогда, когда они напрямую связаны с вами. Цинизм? Может быть. Зато правда.
Я ничего не рассказываю тем, с кем знакомлюсь. Теперь я молчу. Переняла у тебя привычку. Зато мне стало скучно.
Знаешь, ты говорил, что я пишу неплохо. И я писала. Для тебя. Больше не пишу. Не получается. Есть живые рассказы, а есть мёртвые. Как портреты. Если глаза не удались, не живут, рисунок можно выбрасывать. Он мёртв. И пишу я сейчас так же. Людям даже читать неприятно.
Впрочем, это уже отвлечённая тема. Я просто стараюсь болтовнёй забить тебя. Забить воспоминания. Там ты налгал, посмеялся, унизил. Это больно вспоминать, поэтому я тебя не помню. Тебя просто нет. И в этот раз я не слежу за твоим ником, не жду от тебя писем, которые ты всё равно никогда не напишешь. Я научилась быть одна, без тебя.
Кстати, о пустоте. Есть такое выражение: "Чтоб тебе пусто было". Недавно вдумалась в него. Пусто - это когда внутри пустота. Мне было пусто без тебя. Думаю, сейчас мне было бы пусто даже с тобой.