http://www.susi.ru/MNTbKA/Fry/
Через пару кварталов мои глаза упираются в Нечто. Повернутое ко мне спиной.
Потрепанный седеющий бомж лет 50-ти. Отвернулся от всего мира к огромной
стене, на которой черным по зелени нарисована пара густых деревьев. На
бордюрчике перед собой разложил с десяток книг. Еще пара сотен томится рядом
в тележке, заботливо укутанной целлофаном от дождя. Он не хочет
поворачиваться от стены к миру. Эти два дерева на плоской стене, эти книги
перед глазами значат для него куда больше, чем кто-либо в этом Городе мог бы
ему сообщить. Двадцать книг перед цепляющимися за иероглифы зрачками.
Одинокая спина всему миру. Бутылки дешевого зеленого чая под локтем. Тележка
со старыми, кем-то выброшенными книгами. Всe. Когда я фотографирую его,
камера звонко щелкает, но он лишь вдавливает голову в плечи и притворяется,
что ничего не слышал.
Ему не положен "фри-дринк". Он уже никогда не пойдет в ресторан, где
четырехлетние девочки играют в барменов, одинокие шлюхи раскачивают бедрами,
а ленивые до языков иностранцы швыряют в официантов сковородками. Он просто
стоит, замкнувшись в себе, спиной к миру - и читает Гессе, Достоевского,
Буковски и Оэ в холодном закутке на задворках Сибуя - до тех пор, пока ему
не прикажет "убраться куда подальше" недремлющая полиция.
Он не повернется.
Ни к чему.
Да особо и не к чему.




[показать]