Своим поведением я напоминаю себе Джастину Клири. Сегодня.
пойду....переоденусь.

... Наверно, во всём виноват давешний визит в дом, в коем я, помницца, мирно зимовала зиму. Старый, деревянный, скрипучий, в лесу, с печкой, с кучей всяких старинных вещиц (утюг на углях). Там ветер по ночам слышен. Такие дома меня настраивают на светлые, мажорные (т.б. НЕ минорные), человеколюбивые лады. Там тихо, и несть числа персонажам, которые там иногда обитают. Как правило, в длинном сумрачном коридоре попадается кто-то один. Ты греешь ладони о чашку чая, хлопаешь глазами, болтаешь ногами на высоком засаленном табурете, кормишься хлебом и сыром (когда меня угощают сыром, у меня слабеет зрение и пропадает память, скромность и вежливость). А напротив тебя стоит заспанный человечек с папиросой на губе, посмеивается ласково и приговаривает "Смешная ты...хе-хе...ты мемуары в 70 лет напиши... о бродяжьей юности... Ну нифига себе... Ну ты даёшь! Грызи сыр...я спать пошёл...."
и чувствуешь себя маленькой рыжей девчонкой, у которой всё хорошо, собссно.
Ну подумаешь, там....Да не, зашибись всё :)