Вот если взять идеальный мир, а может, всего лишь другую страну, когда у меня будет свободное время, когда деньги перестанут быть целью и станут средством, когда мелкий быт перерастет в спокойную радость, а все проблемы будут оставаться где-то за кадром - я хотела бы писать книжки. Сказки, но для взрослых, вот как про Энни. И издавать их, ибо своим добром нужно делиться. Вообще не понимаю, зачем делать что-то хорошо, и складывать это в ящик? Другое дело, если делаешь плохо, шлифуешь, учишься, оттачиваешь, редактируешь, ищешь слова и шутки. Но когда оно готово, когда тепло и солнечно, то запереть в себе такое - преступление.
Но это так, отвлечение.
Да, я хотела бы писать, делать это профессионально. Если, конечно, такое возвожно, ибо я убеждена, что профессионалов в данной области нет; профессионалы - это техники-механики, а в литературе, музыке, живописи - таланты. Или гений есть, или есть мучение. Чаще второе вырастает из первого.
Я бы хотела писать сложные книжки. Они были бы легкие с виду, смешные и теплые; а внутри, где-то глубоко, был бы грустный смысл. Как эпизоды с Шейлой и Скоттом - грустно, хотя все знают, что они снова поженятся. Смешно и грустно.
Хочется, чтобы смех развеивал грусть. Хочется совершенно обыкновенных героев с обыкновенной жизнью, но которые сердцем, волей, жаждой жизни и чувством юмора раскрашивали бы все вокруг в цвета радуги.
Как-то так.