Поздно ночью открываю окна
Тишина пускай услышит сны
Крыльев взмахи….
(с)



Говорят, что писать стихи – пошло и вызывающе в нашем возрасте.
Я сам уверен, что огромное число тех кто этим занят сейчас, лучше бы делали что – то другое. Ещё сильнее я уверен в том, что ещё больше тех, кто мог бы, но занимается чем попало. Интересно, что на свой счёт сомнений у меня нет. Либо скромность заболела, либо нет её совсем. Тем не менее, вот сидя сейчас у своего стола с чашкой «уолокы» в руках, хочется знать что всё есть хорошо. А потому и черновик песни в своём дневнике можно выложить:



Путаю мысли. Путаю след.
Я уже здесь? Меня ещё нет
Кем на колени наброшенный плед,
Кто мне ответит? Нужен ответ?

Мы не вернёмся не потому
Что дом опусел и забыт
Мы не окроем двери потому
Что каждый из нас убит

И в лабиринтах дороги есть
Пусть каждый поверит в любовь
Вызова жаждет общая честь –
Но каждый из нас мёртв.

Они разучились смотреть в глаза
Если не прям то крив
Но правды ушедшего не рассказать
Ведь каждый из них жив
Бесится в пляске блудница ночь
Стыдно окно окрыть
Но настежь ставни и стёкла прочь
Каждый из нас зарыт

Не вечен пепел и смоет всё
Дождь со скупых небес
Спи убаюканное дитё
Каждый из нас воскрес.
(с) Лесков Семён. 2004