Стекаются все павшие, убитые, слепые...

К чему мараю электронную бумагу, несу в руках своих остатки грязной души, запоминая мёртвое, живое, равнодушное и ,не сливаясь с окружающим, бреду в бреду... Закутанный в бумагу туалетную чувств и самосознания, ошибок прошлых и просчётов будущих. Быт или не быть - вопросом перестал казаься мне мой Гамлет. На чёрного и злого жеребца его лишь посади - и ясен он и прост, как Ангел Всевозмездья и не избыть ему себя самое...
Я вопрошаю долго ли идти, и слышу шёпот - ты уже на месте, и остаёшься в полузабытьи старясь не проспать, не пропустить чего-то важного, которое уходит, уже ушло... а ты ещё стоишь, прислушиваясь к самым тихим звукам , пытаясь новый предсказать приход и тщетно ожидая, в беспорядке...