Мои мозги похожи на прокуренную комнату без света. Я не вижу кто(или что) в ней беспрерывно курит и я задыхаюсь. В настоящем же мире я брожу по седьмому этажу в поиске первокурсного счастья, первозданной радости, но они испарились бесследно(или усердно прячутся). Их нет ни в углах говорящих стен, их нет ни на полу от куда звучала гитара, нет и у голубоглазых окон... Я брожу в поиске себя, прячась от родных и дома.
Друг мой самый лучший, остался ли ты таковым? Кто запрограммировал тебя меня обижать?(быть может, ты сам)Ты уже давно не чувствуешь весело мне или плохо, я плачу ли когда смеюсь. Совсем ослеп от злобы и причиняешь мне боль потому что тебе самому невыносимо больно. Странная любовь. Кто-то скажет, что это уже не любовь... Если бы я могла исчезнуть, я бы протёрла все следы на растоптанном мною сердце. Может, хотя бы тогда ты наконец будешь счастлив?
Хотя иногда мне становится вполне понятно почему так происходит-мне плохо, ты меня добиваешь и в конце концов ты почти всегда становишься последней каплей и я выхожу из состоянии транса и ... плачу. плач это полезно. это физическая усталось и чуть-чуть душевного очищения. ну тогда флаг тебе в руки- бери нож, лезвие, скальпель и режь. Режь по больному сердцу с разрушенными партизанами дверями, где давно никто не живет и пауки сделали своим царством.
***
а ведь "ты мог бы мне помочь" если бы думал не только о себе. но ты прикосновением дрожащих пальцев говоришь- "помоги себе сама, а я сделаю всё наоборот"