Глубина... Чувств, мыслей, звуков...

...люблю...

На радостное, традиционное "Христос Воскресе" не менее светло, радостно и традиционно отвечаю: "Воистину Воскресе"... Мысленно добавляя про себя "Доброго Праздника, светлого Бельтейна". Что поделаешь - язычница. :)

К вечеру тучи разошлись и выглянуло улыбчивое умытое небо. А утром был дождь... Цокот его коготков по подоконнику, по куполу любимого прозрачного зонта, собака, несущаяся вприпрыжку по лужам. И пустынные улицы.

Я люблю просыпаться на Пасху рано... но всё-таки чуть позже мамы. А сегодня получилось совсем наоборот. И дождь за окном. Папа читает газету. мама дремлет в кресле. И я скачу по квартире, занимаясь домашними делами. И всё же... утро.

Утро, когда мы собираемся все вместе. За одним столом. Сейчас нас мало, совсем не так, как было когда-то. И душистые куличи последние годы покупаются в магазине и не идут, конечно же, ни в какое сравнение с теми куличами, которые готовил дедушка. Зато яички мы всегда красим сами. Обязательно. Мир встанет на голову, если однажды это переменится.

К вечеру на город опустился туман Обычно он уютно укладывается-разливается по долинам, но сегодня почему-то укутал горы... С сопок не видать залива.

Я стояла на сопке в треугольнике эгершельдских маяков.Зябкий ветер, свежий, после дождя воздух. И звёзды над головой. Как памятка из детстве, старый друг... Звёздный ковш Большой Медведицы. Я помню... я помню до сих пор. Мне показывали и Кассиопею и Орион, и ещё много разных других. Я видела... запоминала... Но оказываясь вот так, наедине с небом всегда первым делом ищу ковш большой медведицы. Его мне показывал папа.
В тумане всё иначе. Огоньки кораблей, стоящих на рейде светят невнятно. Зато город на удивление ярок и светел. Удивительно смотреть на него со стороны, зная себя частицей его и не переставая удивляться этому. Он - там... Я - здесь. в плену маяков, в западне морского зябкого ветра... В пустыне памяти. И светят маяки, как символы надежды. Глядя на них невозможно не чувствовать, как разгорается внутри твой, собственный огонёк, твой личный пожар на вершине маяка.Всё привычно непривычно... И... пустыня памяти, оживающая по велению кисти художника-сердца. И горят маяки.

Маяки. которые не погаснут, пока живёт вера...