"А в Харлендоне снова дождь...
Ночь тиха светла."

В Харлендоне снова дождь... Ветер скидывает капюшон с промокней
головы. Как легко идти домой чувством выполненного долга! Не
выразить всю гамму чувств словами... Легко, светло, свободно. Как-то
особенно ясно видишь мир.

"А тот, кого ещё ты ждёшь,
На севере пока..."

Тот, кого я ещё жду... Обручённая с ветром, как однажды меня
обозвала Мумрик. На севере ли, на юге... а может быть совсем рядом?
Вот ведь удивительно. Кажется, уж его-то... или её-то... ты узнаешь
из тысячи, из десятков тысяч, что проходят мимо каждый день. Но,
видно, не тем глазами мы так часто смотрим. А потому не видим. и
сколько раз прийдётся обжечься, отпрянуть, залечить раны, прежде чем
поймёшь...

"А в Харлендоне снова дождь..."

Удивительно, ведь весенние деревья так отличаются от летних, и уж
тем более осенних. и как можно этоо не замечать? И вот поди же... не
замечают. Эту неуловимую разницу не передать, в общем-то, словами...
но ведь она есть.
Дома не видны из густой, кудрявой весенней зелени... Горделиво,
прямо по-королевски красавцы-деревья чуть склоняют воздушные кроны
над дорогой... Туман путается в их косматых гривах... Дорога
домой... И каждый раз влюбляешься во всё это заново.

"А в Харлендоне снова дождь..."

Люблю. Отчаянно и невыносимо... люблю...