Дождь так и не пролился. А к вечеру и вовсе развиднелось...
А вы знаете, как посылают посылки и бандерольки? Берётся такая
особенная бумага... шуршится-шебуршится... в неё заворачивается всё
самое необходимое... туда же вкладывается опись всего, что водится
внутри... перекручивается верёвкой, надписывается адрес... А потом
приходишь на почту, стоишь минут сорок в очереди... а там и
выясняется, что надо всё развернуть. показать. заполнить какую-то
специфическую декларацию. уложить всё в специфический... кстати,
даже красивый сине-белый... а может это у меня просто любовь к
сине-белому сочетанию?.. пакет, надписать адрес... заплатить денежку
и... вперёд! и однажды, совсем на другом конце планеты человечку
постучат в дверь... спросят: " А не здесь ли живёт Обормот Батькович
Домосед?" и торжественно вручат... а может быть вручат
сей плод чьего-то извращённого воображения. Весточку с самого края
земли. Не знаю почему, но у меня совершенно особенное отношение к
почтальонам... Я их очень люблю и уважаю. Вспоминается сразу то
время, когда я сама почтальоном подрабатывала. Всё-таки доставлять
людям весточку от кого-то... пришедшую из тридевятых земель... как
знак того, что этих людей ещё помнят... Видеть их радостные... или
наоборот тревожные глаза... Ещё мгновение... и эти люди узнают
что-то... порадуются, огорчатся... засмеются или заплачут... фыркнут
или останутся равнодушными... но ведь что-то будет! Что-то будет...
ведь никогда не бывало так, чтобы никак не было. И это
главное. И далеко не последнюю роль в этом играют почтальоны.

Весь день из головы не идёт вчерашний разговор с Климом... ощущение
какой-то внутренней неустроенности... к чему бы это?