Лишь то что я забыл осталось лежать на столе, в коробке для ёлочных игрушек, в кладовке. То что я забыл, то что могло бы напоминать о том что всё не так уж и плохо. То что не давало бы право думать, видеть и размышлять о сегодняшнем дне. Мы слишком хрупкие что бы жить настоящим. Кто-то кричит о том что он свободен, о том что он счастлив. Но мифы пишутся на плитах и не одним человеком. Я знаю сотни тех, кто утверждает, что он счастлив, но вечер забирает свою дань, он сменяет день, он забирает переживания, все чувства и нежные слова… А утро не отдаст всё это и каждый день тебе приходиться опять переживать, все страхи, трепет, злость, печаль, потери, расставания.
Мои слова и то, что я пишу… Их точно также забирёт. Но мне не жаль, я отдаю… Я слишком чётко вижу день и не способность изменять… Отсутствие часов, карманов на застёжке – тот показатель для меня… Я выжигаю свою жизнь, я наслаждаюсь тишиной. Когда то я писал, что одиночество прекрасно… Да… Опыт жёт , ладони, пальцы рук, мне опротивело оно, но стало как родное… Теперь его не отвратить, не избежать… Кого предать? Того что вечно рядом? Я не завидую тебе, ты нее поверишь я доволен… Что может года на три, ты избежишь проблем, поприбиваешь в эйфории. И будешь засыпать под нежные слова. Но цели, смысл потеряешь и снова как и я останешься сидеть у грязного окна…
Стрелка часов уже давно перешла отметку полуночи, а ты всё так же сидишь. Нет воспоминаний, нет слов… Есть время которое мы неудачно используем…