За столом сидит мужчина, на полу перья. Стол заставлен пустыми бутылками, на нём тысячи крошек хлеба. Ему так лень встать и выйти из окна. Уставший ангел, променявший веру на любовь. Он умирает от голода, он умирает от потери слов. Он говорит люблю, но слова как и перья с его отрепанных крыльев падают на пол. Гордость ни причём. Он бросил её в первый же день, в тот день когда увидел её. Он понял что небо не стоит и одного её взгляда, он даже знал что будет так… Почти что был готов. Он научился курить и улыбаться.
Такой был год, второй и третий не закончился. Он замер мешая в стакане с водкой каплю чернил – тех самых воспоминаний о тебе. Поднялся подошёл к окну, склонив голову набрал в свои прокуренные лёгкие воздух и крикнул изо всех сил. Минутный рёв, осколки стекла звенели, как буд то звон бокалов в тот новый год. Звенели разбавляя, тишину дороги у окна. Рёв испугавший прохожего, рёв разбудивший уставшего. Немного тишины… Он снова глубоко вдохнул, сжимая кулаки он напрягает мышцы и крылья шевельнулись, ещё одна попытка взмахнуть, расправить, то что потерял.
Два с половиной года, на кухне человек, размах крыльев так широк, боль в лопатках, сжатые зубы. Падая на правое колено, задевая посуду. Неловкий поворот и снова грохот посуды падающей с стола. Как тесно, как тесно здесь, как мог он быть в этой тюрьме всё это время? Под ногами хрустят осколки стекла, но они не могут порезать его плоть. Он смело встаёт на подоконник и делает шаг, шаг который хватает ветер.