Письмо Киплингу

Империя умерла?
Могильщиков — к высшей мере!
Пусть перья ее орла
На шляпах других империй.

Но грозный ее оскал
Цветет на костях ГУЛАГа
От сумрачных финских скал
До сонных китайских пагод.

Пусть ужас бродит окрест
Ее остывшего тела —
В холодном зрачке прицела
Живет византийский крест.

Пусть радуется пока
Восторженный победитель,
Из памяти пиджака
Не стерт генеральский китель.

Мертва ли она? — До поры,
Как в кровь обратятся реки
И вытащат топоры
Железные дровосеки.

Куда там — Берлин, Париж,
Трофеи сдаем под опись.
Империя сдохла? Шиш!
Мечтатели... Не дождетесь!

Мария Протасова