[показать]
Неподвижно согнутые. Пальцы. Касаются кончиками холодной простыни и стонут от боли. Взгляд. Полуобморочный, в потолок. Дыхание. Тяжелое, прерывистое. И стук. Глухой, отдаленный. И он начинает улыбаться потолку – ангелу с добрым лицом, и плакать. А под кроватью, он вспоминает, лежит уже несколько трупов. Жадно считая их, он понимает, что мало убил. Перебирает в руках сердце каждого, целует и бережно кладет в шкатулку. Но нет того, которое бы он хотел, поэтому он так одержим, поэтому он так жесток, поэтому он так бессилен…