[показать]
Я смотрю на эти каменные стены, заросшие бархатом мха. Капли воды стекают по ним, разбиваясь о холодный пол прозрачными каплями, стекают к моим босым ногам, образовывая под ними стеклянную лужу. Вокруг темнота…
Открываю глаза - сквозь маленькое, зарешеченное оконце под потолком слабо просачивается лунный свет. Тяжелые оковы до крови натирают запястья, каждое движение причиняет боль.
Ты знаешь, а раньше все было по-другому…
На каменных стенах росли цветы, капли росы переливались, дрожа на их нежных лепестках. Кругом было светло и тепло, и оковы были вовсе не оковами, а серебрянными кольцами, надетыми на безымянные пальцы рук.
Что-то изменилось. Что-то исчезло. Что-то растоптали и забыли.
Её забыли в темном углу ожидания, потому что не смогли, не захотели вместе преодолеть трудности.
Старашно стало, что же будет дальше?
А быть может, просто она мешала?
А она ждала, ждала и верила, заглядывая в мутные озера нашей души своими чистыми голубыми глазами. И что-то молящее было в них, просящее вспомнить, что она еще есть…
Но мы не вспомнили. А может быть и вспоминали, да подавляли воспоминания, чтоб не возвращаться назад, чтоб не видеть ее - девочку с голубыми глазами, чтоб не бояться…
Ведь страх жил в наших сгнивших сердцах - а что, если она умерла?
Забудь, забудь… не вспоминай.
А она каждый день умирала там. Каждую секунду, загибаясь в своем углу.
А мы просто ушли. Просто оставили ее. Просто забыли.
Она не просила нас взять ее с собой, потому что занала - ответом будет отказ.
Шли годы, она умирала… а в голубых глазах гасли огоньки надежды. Она больше никому не верила, никому! Потому что такие, как мы, предали ее. Предали!
Ты слышишь!? Это мы убили ее! Убили, даже не прикасаясь к ней!
И сейчас, прийдя к ней, прося прощения, я увидела пустые глазницы безжизненной души, которую мы растоптали.

- Я не виню вас, - сказала она, - просто надо было выбирать. И вы сделали выбор… не в мою пользу.

До сих пор я слышу этот голос в своей голове. Тихий, детский голос. Она не простила. И теперь уже никогда не простит. Потому что она умерла…
Но воспоминания живы, и они всегда будут со мной. Они всегда будут тянуть меня вниз, снова и снова возвращаясь ко мне. Снова и снова принося новую боль. Может быть совсем скоро она станет настолько сильной, что я не выдержу…
Но боль - моя жизнь. Пока я ее чувствую - я живу. А когда я настолько привыкну к ней, что перестану замечать…
Может быть тогда все кончится, и оборвется в голове шепот: "Я не виню вас…"