Только-что закончил читать "Женщины" Чарльза Буковски-впечатляет!Сплошной трах, пьянка и блевание- что-то новое для меня,хотя есть пара интересных мыслей...
...Я налил себе еще вина.Я не мог понять,что случилось со мной.Я утратил свою искушенность,растерял свое остроумие,лишился своей крепкой защитной скорлупы.Мне хотелось все это вернуть. Я хотел,чтобы все стало по-прежнему легко. Но я знал,что ничего не вернется, по крайней мере-сразу.Я был надолго обречен чувствовать себя виноватым и незащищенным.
Я пытался убедить себя,что чувство вины - просто болезнь.Что только люди,не подверженные этой болезни, добиваются в жизни успеха.Люди,способные лгать, изменять,люди,всегда знающие,как срезать угол.Кортес.Этот мозги себе не ебал. Винс Ломбарди - тоже. Но сколько я об этом ни думал , мне по-прежнему было плохо.Я решил,что пора кончать с этим.Все - готов. В кабинку исповедника. Снова стану католиком. Войти, раскаяться и прочь, и ждать прощения...
...Это означало, что все, о чем я думаю,- вероятно,правда.Все воображают себя особенными, привилегированными, исключительными. Даже уродливая старая карга, поливающая на крылечке герань. Я-то воображал себя особенным потому, что ушел от станка в 50 лет и стал поэтом. Да говно ты. Вот и кладешь на всех , как те боссы и менеджеры когда-то клали на тебя. Все вернулось на круги своя. Ты - пьяный, извращенный , гнилой мудак с жалкой ничтожной известностью...
...Женщины...Мне нравится разноцветие их одежды; то, как они ходят; суровость в некоторых лицах или, наоборот, ангельская простота.Они могут с нами делать, что хотят: они гораздо лучше планируют и лучше организованы.Пока мужчины смотрят футбол или пьют пиво,или шастают по кегельбанам,они думают о нас, сосредотачиваются, изучают и решают - принять нас , обменять, убить или просто-напросто бросить.И в конце концов , как правило, все кончается для нас одиночеством и безумием...
...Ну что я за говно? Я не считаюсь ни с чем,кроме своих эгоистичных , дешевых удовольствий. Да я хуже любой бляди: блядь только забирает твои денежки и больше ничего, я же забавляюсь с жизнями и душами, как будто они - мои игрушки. Как могу я называть себя человеком? Как могу писать стихи? Я - подзаборный де Сад, только без его интеллекта. Убийца прямее и честнее меня. Или насильник. Мне ведь не хочется, чтобы с моей душой играли, насмехались над ней, срали в нее. Я в самом деле никуда не годен. Ни-ку-да. Самое худшее, что я талантливо выдаю себя за того, кем не являюсь - за хорошего человека. Я проникаю в чужую жизнь, потому что мне доверяют. И делаю свою грязную работу...